Celular indiscreto

El tipo estaba ahí, solo. Tenía un libro de poesía, una lapicera y un anotador. Cada tanto, leía. Cada tanto, escribía algunas palabras, tachaba. La imagen que daba estaba lejos de la del escritor sufrido, pero sí tenía cierto aire de enfant terrible de la literatura.

La estaba pasando bien. Hasta que le sonó el celular. Cortó el momento. Todo cortó. El tipo dejó la lapicera, el anotador y el libro. Y se puso a hablar tonteras nomás. Fin del momento Kodak. No es así, chango. Apague esa mierda un rato. Así nunca va a ser escritor, ja.

Compartilo | |