Dile a la lluvia

En la Patagonia, lo que mata no es la humedad. Es el viento. El puto viento que forma parte de las charlas en las panaderías y en los almacenes. Sería una obviedad hablar del frío. Entonces, se habla del viento.

El viento que puede llegar a los 120 kilómetros por hora. El viento que arranca árboles y puertas de autos, que se mete en la boca cuando uno intenta hablar y que puede llegar a tirar a la mierda a una persona flaca (algún beneficio teníamos que tener los entrados en kilos).

El viento que moldea las cosas, que las define. El viento que forja los carácteres. El viento que hace que los patagónicos sean, según la definición de varios locales que conocí, bien pa adentro. El viento que hace que ésta sea, por momentos, una tierra maldita, como la definió Darwin.

El viento puro. El que no le dice nada a la lluvia ni a nadie. Que sopla el cabrón, que castiga, que apichona. Que, por momentos, es un espanto. Y, por momentos, es precioso. Sople con ira, maestro.

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